Gotaza

Quizás la lluvia les haya olvidado, perdidos soldados dejados por un ejército en retirada. Ellas eran unas más de tantas y tanto jugaron son esa soledad acompañada en la percha de la ventana, que allí quedaron, abandonadas, solitarias. Como minúsculos murciélagos transparentes, colgadas de invisibles patitas, y sus dedos aferrados al muro frío, indiferente.
Fueron ellas, también, una poca de lluvia, pero desertaron, a la espera de una nueva batalla. Se aferran porque saben que una caída termina en aplastamiento. Saben de aquellas hermanas que miraba Julio desde su ventana parisina y ellas mismas sienten ese plaf de su final, doloroso final. Por eso esperan.
Tienen memoria las gotas. No querrán ser gotazas para terminar explotando en el suelo, sino volver a su hogar, el de la lluvia. No las engaña el sol. A ellas les ha bastado esconderse de la prepotencia de él, que todo lo puede.
Adoran el juego, las gotas. Se lo han pasado camufladas, sacando reflejos, ocultas detrás de los colores, haciendo música con el cristal tembloroso de su cuerpo. Se divierten las gotas.
Persistentes las gotas, para ellas no son las palabras duras. No hay muerte en la vida de las gotas. Apenas, quizás, el desaparecer en lo alto, invisibles, para volver de su eterno viaje.
Tienen razón las gotas. No esperan en vano.
En el horizonte una formación de nubes oscuras, corpulentas, cargadas de músculo, oscuras en su furia, anuncia que se prepara el rescate.
Mientras tanto, allí estarán, como si vivieran fuera del tiempo, que lo están. Eso, el tiempo, les pertenece.
Son pacientes ellas, las gotas. Sucede todo el tiempo con quienes saben que su destino está en otras manos, no las suyas, ocupadas en evitar una caída que aún no es tiempo de ser.
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